Eine kühle, feuchte, novembrige Dunstglocke lag über der Stadt. Es roch zart nach der Emulsion, mit der man in Diskotheken Kunstnebel erzeugt. Alles war in ein helles Grau gefasst. Die Luft wirkte leicht aktivierend. Es stand, das spürte ich ganz stark, ein längerer Text vor der Niederkunft, sich über die letzten Wochen und Monate geformt habend. Ich würde einen Ruck brauchen und mich aus allem herausreißen, mich irgendwo einschließen in eine Dichterklause und ihn herunterrotzen müssen.