Man war in eine Traumreise eingetreten, induziert durch Müdigkeit, Schmerzen, Verdruss.
In dieser Traumreise gab es Inseln der Ruhe, der Schönheit, der Vollkommenheit.
Dicke Daunen, Grabsteine, alte Kirchen, Graues, Schwarz-Weißes.
Alte Weine, altes Essen.
Und man hinterfragte sein Tun.
Und mit einem Mal, nach einem Blick auf den Kontostand, nach einem langen Telefonat, war alles klar.
Sabbatical.
Pause.
Pauze.
Break.
Ruhe.
Einkehr.
Rückkehr.
Machen.
Man plante, völlig verlottert, mit 8-Tage-Bart ins Büro zu gehen. Und den Kampf, ob sie einen rausschmeißen oder ob man selber geht zu gewinnen.
Selbstbildnis als Bartleby.
Egal.
Geil.