Das hektische klack-klack ihrer Absätze als Hintergrundgeräusch zu dem Gesagten auf meiner Mobilbox. Ich lächelte.
Wie die Petshop Boys bei King of Rome ab 02'56" zusätzlich noch leis' im Hintergrund den Sequenzer mitblubbern lassen.
Wie anders, wie viel schöner alles sich anfühlt, wenn es sich denken lässt: "nur noch einmal schlafen".
Die Freude der Nachbürgerlichkeit.
Die Freude der Nachbürgerlichkeit.
Tag der Arbeit.
Der "dich-fick-ich-auch-noch-Blick".
Der Totmannknopf.
Die Sucht.
Die neue Ebene. Neue Parameter.
Idee für eine Erzählung: Brief eines Vaters an seine Tochter, zu lesen an ihrem 18. Geburtstag. Der Brief, in dem er sich erklärt. Verworfen, weil: warum ihr ausgerechnet den 18. Geburtstag versauen?
Zwischen Meisterficker und toter Hose ist alles möglich. Der Gegenspieler entscheidet.
Darf man sein Glück durchziehen und zwei andere damit unmöglich machen? Oder ist man ersetzbarer, als man denkt? Was gut wäre.
Der Brioni-Kanzler.
Die Callboy-Prüfung.
TGV Europe.
Burlesque.
Der Informatikfreund.
Die von mir verfassten Textbausteine erreichten am Tag der Publikation den break-even. Zwei Tage später hatten sie 9.000 Euro eingespielt. Solange das geht, kann ich notfalls besoffen ins Büro kommen.
Vielleicht mach ich's einfach.
Das Gummiband-Prinzip.
Keine Tricks.
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Der Durchbrand.
Foq me where I lay
Der Audi-Schlüssel.
Die angezählte Frau.
Stichwort Fingernägel.
Die Tresennachbarin, die so schön geäderte Oberarme hat, dass man ihr sofort eine i.v.-Injektion setzen möchte. Und man würde trotz vier Drinks treffen ohne einen Tropfen Blut zu vergießen.
Schöne BH-Träger: wirkt. Immer.
Wie sie in das Clubsandwich beißt: Schon geil. Routine gegenüber großen Dingen.
Der Tropenmann.
Die pralle M.
Stopp. Heim. Bett. Dienstag.
Wachteln und Küsse.
Tafelspitz und Gespräche.
Tageslohn und Kresseschaum.
Rotbarbe und Eichenholzfass.
Spanferkel und rubinroter Wein.
Champagner und Sichelmond.
Offene Schleusentore.
Tafelspitz und Gespräche.
Tageslohn und Kresseschaum.
Rotbarbe und Eichenholzfass.
Spanferkel und rubinroter Wein.
Champagner und Sichelmond.
Offene Schleusentore.
Als ich gerade mein Fahrrad aufschloss, fühlte sich das normalerweise garstig-feste Kabelschloss aufgrund der Mittagswärme wie ein gut abgehangener, dreiviertelsteifer Schwanz an. So, wie sich der eigene Schwanz anfühlt, wenn man nach dem zweiten Sex einen geblasen bekommt und langsam wieder in Fahrt kommt. Die Synchronizität der Ereignisse.
Als Schlingensief an Beckmanns Holztisch sagte, dass er nun nicht mehr jeden Scheiß mitmacht, war das ja auch eine ziemliche Text-Bild-Schere.
Und deswegen ist Stuckrad-Barre eben doch ein guter Reporter.
Und deswegen ist Stuckrad-Barre eben doch ein guter Reporter.
Ich saß vor dem unterschätzten Italiener Brigantino und wartete auf eine Pizza Funghi è Cipolla, eine Pizza Spinaci Bambini und auf eine Portion Spaghetti Vongole. Die Luft war kühl geworden, doch die Restsonne erzeugte ein einmaliges LICHT. Während ich wartete, trank ich schnell drei große Gläser eiskalten Tischweins und erfreute mich daran, wie scharfkantig das Licht die Blätter des Laubbaumes am Straßenrand gegen das Himmelsblau schnitt. Wie scharfkantig auch die Häuserdächer gegen dieses Licht geschnitten wurden. Im Schlingensief-Buch hatte ich gelesen, von seinem Ringen gegen den Krebs und mit dem Krebs. Von seinen Plänen hatte ich gelesen und von seinem Hadern. Wie ähnlich ich mich ihm fühlte, in seinen Gedanken, seinem Mut, seiner Feigheit, seinem Trotz und seiner Empathie. Ich dachte darüber nach, wie man die Hirngeräusche der Menschen vertonen könnte. Dass manche, seltene Hirne ein Zwitschern, Tirilieren, Jubilieren und Singen, ein Rattern und Zischen, eine Himmelsmusik und sehnenden Klänge produzieren - und andere nur das perfide Brummstrull einer Spülmaschine. Freute mich daran, so ein zirpendes Hirn kennen gelernt zu haben. Ging in Gedanken bereits die Straße wieder in die Gegenrichtung zurück, bepackt mit einer großen Pizzaschachtel, einer kleinen Pizzaschachtel und einem nudelgefüllten Alu-Napf. Die Altbauten von Friedenau entlang, bewohnt von mürrischen aller Art, von übergewichtigen Netzwerkspezialisten, verheiratet mit schwangeren Erzieherinnen. Altbauten mit unfachmännisch angebrachtem Stuck und schiefen Balkons, frisch sanierte Wohnungen, in denen unterschwellig der Hausschwamm alles zerfraß, bis an die Substanz.
Ich saß an meinem Schreibtisch und blickte über die drei TFTs hinweg in den Berliner Himmel, ziemlich genau in Blickrichtung, 2.500m von hier, würde ich bald sein, schon in wenigen Stunden, die absolute Ruhe im Auge des Orkans.
